A PaLavra é... ALTeRnaTivO (publicado no Jornal de Artes

A palavra é... ALterNativO

Alternativo. De ter opção, escolher o que mais lhe convenha. Nada de tendência e temenças, sem os interesses que visam moeda. Sem instituição e que um chefe sempre manda, não. Semente a palavra de ALTERNATIVA e suas consequências, que não cabe a palavra amordaçada. Sem grito de horror, só o absoluto gritar Liberdades. Virar as mesas, ver aranha tecendo o fio para própria ArTE. Tecer a casa.

Há pouca coisa no dizer das gramáticas ou dizem tanta palavra para alternativa. Alternativo mingua a explicação por uns adjetivos e depois que desentendo as gramáticas e, por isso me divirto com elas feito uma criança no jardim de algodão-doce. E brinca pião, vou de sublinhar apenas uma, lá dizia a explicação: alternativo. Alteradizo – uma mujer con su cepillo, el pelo porfiado, mientras el viento quebrantando la naturaleza de rebeldia... La mar los vía.

Fiquei de asas. Mas vamos ao que a palavra não disse e eu via – de aLternAtivo e que muitos lhe atribuem. Alguns nem sabem fazer poema, mas que sobre as próprias vidas vivem em versos de uma canção. Doremifar! Gosto dessas criaturas fazendo um Sol em noites de trovoamentos. E gosto mais ainda de seus gestos obrando por “espaço de conforto” e, que a vida ali não tem disciplina para servidões.

Meus muitas vezes injuriados poetas vos juro, suas definidas artes de não ter juízo e ir vivendo assim, ganhar o pão e permanecer ALterNativo – isso é que é ser de ternuras pelas cotidianas coisas e as outras existências das criaturas. Até dizem de meus versos, sublimados! Generosidade.

Conquanto, vos traço palavras que mesmo nascendo de minhas vastas ignorâncias, tenho-lhes muito daquelas citadas ternuras. Até dissociaria suas existências em viver sendo aLTernatIVo – mas palavra de virar moda em mídias o ouvido bastante se cansa.

Entrementes, há Alternavantes os compromissos – Alternativo, por uma carência que pesa e que satisfação: gentes necessitando espaço e tempo para praticar artes que o capitalismo não quer ouvir.

As Multis os Bancos e as Estatais. As Câmaras e Senado! - Vejam João do Livro – uma Garage onde acontecem Saraus e Serestas, e que o amigo enseja dias Santos ou de labutar. Um labirinto de livros onde um bardo recebe amigos e viajantes. E lá se cruzam príncipes e profetas, mulheres loucas ou pedagogas, damas recitando cantigas de amigos ou violeiros. Às vezes desconsolado um rouxinol.

Os Bancos e as Estatais, as Câmaras e Senado. - Natalia – menina que empresta vitalidade a “Nomeando”, aquela casa tem ginga e berimbau. Meninos de África, guerreiros celebrem seus cantos que eu anseio tanto ser um Griô, de aldeia em aldeia narrado próprios espantos ou lendas que me cantam caminhos de se encontrar.

As Estatais! As Câmaras?... Eliete – O “Natureza Pura” em cooperação com amigas, lá encontras Sabores e Saraus e nossos corpos e almas retornam contentes pela boa nutrição. É sempre festa para os sentidos. Dos sumos na consumação, vasta lembrança de quando éramos felizes, colhendo o fruto com a própria mão. O arvoredo ficou aprisionado na memória de nossa infância.

Câmaras e Senados? Um protesto pra dizer não. Não aos tribunados.  Mas o Cláudio empresta “Café da Praça” pras tribos sem terreiro próprio, sem teto e com sonho de ter casa. Também tem comidinhas e Saraus, turismo e festivais ondes poetas quando se despedem dizem – Até logo, amigo!

Os senadores não dizem nada, ou a voz da casa é por própria causa. Contudo em toda via há entre tantos e entrementes... E esse ALTERNATIVO, o justo suporte suportando minhas palavras desvario, então que digo: todavia e toda vida - Jornal de Artes  é Muruci um bruxo e seu pupilo, há quinze anos no laborar para que ilustres desconhecidos possam nas páginas dar o seu ar da graça, revelando suas vozes e artes e, que as mídias outras não lhes reparam. É de graças as labutações do Editor.

A Palavra é Livro ( publicado no Jornal das Artes)

A Palavra é Livro

Por Djine Klein

I.

O livro. O desesperado livro nas mãos. Abrir a porta e que as palavras da página espiam... Quem vem lá? Aquele o livro liberta tanto umas mil vozes de silêncio e pede – escute-me bem com olhos. Do autor – escapa o pensar aprisionado no excesso de criatividade, ele só fala em língua de poesia. Antes ressalta o impossível, depois refresca memórias e arde no ledor uma narrativa onde cada palavra diz o mundo inteiro, desde o “Antigamente”.  Encaminhando com carícia, mas às vezes de tanto dizer coisas de humanidades as palavras ferem-lhe. Acontece então o extravio da razão, ou alguém acha o que nunca ninguém tinha perdido. Em essência estás sendo fisgado para bordo de um barco. No fim da viagem retira-se o poeta, fecham-se as páginas e você fica com a sensação de plenitude, um contentamento como um felino adormecendo o Sol... Ou ave com pena de se voar dali as páginas, talvez apenas um remo, convencido que estás de ser um objeto lírico nas mãos de um velho Griô. E agora que já conheces a verdade, toda uma longa narrativa pode ser cada palavra ou frase um absoluto poema. Então já não poderás aceitar uma qualquer literaturas, somente se for a experiência um deslizar sobre águas transparentes com fino azul no fundo. O livro pode ser “Estórias Absonhadas”, o poeta Mia Couto - um africano transparente até nas nervuras de ser África.

Quando a poesia se cansa de ser verso é assim, o mínimo verso dentro dele uma fábula, um conto antigo de acontecer no agora. Nessa arte poetas escrevem muitos desassossegos que até parece que todos miravam os seus. Eu até fazia um contrapelo de paz, abrem-me outras janelas, entrevejo suas asas e peço um estímulo para as próprias minhas me voar. Mas acontece outros assombramentos, foi um desviar o destino não escrevi - Mariamar ela bate em minha porta, o livro do alento “A confissão da leoa”. Outro dia, antes me atingiu uma tarde de tédio teimosa de não passar, Mary Bloom surgiu na janela e eu que dedilhava a Odisséia no momento fique abensombrado. Depois quis caminhar outra paisagem, chamei o fiel companheiro para passeio nos mais longes do quintal, Diadorim espreitava de uma moita. Ao entardecer daquele e outros dias pirilampos “absonhados” acenaram-me lanterninhas... Eu já era uma criança antiga batendo na porta de alguém que logo reconheci. Anulava-me todas as farpas com um me olhar com ternura. A criatura uma mulher que tanto antevi para ser a mãe do caçador. Devolvi o bodoque, as duas hastes do estilingue agreguei cataventos. Então chamei pra rua todos os meus fantasmas porque e ainda não eram arte em biografia inventada?...

E os livros? Quem leu que nos diga o seu exaspero.

II. Poetas prosadores

 É difícil dizer o que acontece com alguns poetas. Pensava, mas se descobrisse a fórmula, se desvendasse o segredo! E tanto quis ser assim escrevinhador, encher páginas e mais páginas, e como eles nunca perder a novidade, a palavra sempre nova e antiga ressaltando verdade dos sentidos.

Sempre me rendo aos contadores de histórias, mas para os (des) inventores de gramáticas estou de joelhos. Narrando cantam a estória desliza - fazem a crônica com versos sublimados. Inventam para desvendar nas palavras o que nunca se viu, te botam num estado de aflição que nem sei. Ou é lamber as últimas palavras da narrativa com os olhos já roçando os princípios daquele mesmo texto. Até acho que nesses autores a escrita é mais um rodopio, ou banho de chuva e que eras tu a criança brincando. Sopram eles em tua alma ar azul e, um fogo arde inserir palavras recém inventadas em ledores distraídos.

Desconheço a África de Mia Couto, mas a sinto inteira na sua narrativa e sempre estive lá, da escrita ao ardido daquela terra longe. Também não sei o Pantanal, mas meus pés já sabiam alguns alagados que Manoel me refresca. O Sertão era apenas duas palavras esperando o complemento, Sertão? Veredas, entrementes Rosa reinventa aquilo tudo com poesia de doer belezas até em bravio jagunço.  E Odisséia! Agora pode ser apenas um dia de tédio, não como antes os heróis brincam de guerra. E desinventor do Clássico ousa Joyce. Os livros dos citados deliradores são – Arte de fino trato – que confirme quem soube ler.

E os adjetivos - Mia sopra neles com os pés descalços, viram personagem gente. Joyce engendra a palavra cheia de distância, você olha e diz que é difícil, olha outra vez com vagar e salta uma odisseia por palavra.  Rosa é a terra em transe, o leitor agoniado com pés descalços na página atravessando aquele árido todo. Mas com Manoel a alma descansa, nunca mais que te salva de ser girino, um cisco ou seixo, assim que eras o menino visando o mar atrás da casa, numa tarde sonolenta e silêncio de gente grande. E o quarteto fantástico - escreveram como se quisessem carimbar imagens em nossa memória, e que nem o tempo escrevendo desmemoria apaga a vontade de (re) conferir aquelas paisagens pintadas com palavras sempre frescas e chamas.

III. Livros

O Livro. Não importa se o livro é reluzente de novidade ou se edição antiga de ter sido garimpada em tesouro empoeirado. Não vendemos livros. O seu livro abarca um algo qualquer ou coisa que pensas ser especial? Quer contar/escrever sobre um livro? Se nos escrever como pensam os apaixonados, o texto se for sobre a arte da palavra e não pretender verdades (nos conformamos com ensaios) pode parar em página do Jornal de Artes.

Então diga antes, diga logo, antes que outros se animem e cheguem antes. Escreva-nos com loucura sobre um apaixonante livro. Escreva-nos embriagado. Revele-nos O Livro ou vários. Apresente-nos personagens em carne de palavra, antigo de pena ou recém pisando a terra da página.

O bom livro é sempre assim, primeiro tira do prumo, perdes o chão, mas depois da escola que tem dentro adquires juízo. Eu nunca aceito uma brochura que não tenha na orelha um par de asas. Isso é de necessidade que ás vezes as minhas ficam cansadas.

 Escreva-nos sobre o livro que mais lhe deixou impressão e, que nem o tempo apaga a Cicatriz.A Palavra é Livro